Non è stagione

Tornando da un pranzo a casa del mio editore preferito mi sono portato via tre volumi della sua libreria che mi avevano incuriosito e ho cominciato a leggere questo Non è stagione pur non essendo il primo della saga del Vicequestore Rocco Schiavone. Ma di questo personaggio di Antonio Manzini ne avevo sentito parlare non fosse altro perché tra breve dovrebbero mandare in onda lo sceneggiato televisivo che ne hanno tratto e che con tutta probabilità non guarderò, ma uno deve tenersi aggiornato, no? Che cosa potrei rispondere altrimenti a chi mi domandasse che cosa ne penso?

Adesso potrei dire loro che appena iniziato il romanzo avrei già voluto scaraventarlo dalla finestra, e non l’ho fatto solo perché primo il libro non è mio, e secondo perché abitando a piano terra non si sarebbe fatto abbastanza male.

Non si può mettere una castroneria già alla seconda pagina e pretendere che passi inosservata, vi pare? “Il motore sbiellato e la marmitta bucata suonavano come ferraglie lasciate cadere da una rampa di scale.” I due personaggi con cui inizia il romanzo stanno viaggiando su un furgone che a quanto pare ha dei problemi meccanici, e passi la marmitta bucata, ma se un motore è sbiellato la macchina non cammina proprio; lo dice la parola stessa: sbiellato = con le bielle rotte, e in queste condizioni un motore non gira, fine dei giochi, kaputt, non è che si limita a sferragliare continuando ad andare avanti. A me questa leggerezza nell’usare la terminologia fa talmente girare le palle che ci potrei far decollare un elicottero, ma quando l’ho fatto notare alla mia adorabile mogliettina lei mi ha subito tacciato di eccessiva pignoleria, e ti pareva, così ho proseguito nella lettura per soffocare l’istinto di lanciare lei, dalla finestra, che tanto anche lei non si sarebbe fatta molto male.

Che poi alla fine il romanzo è anche leggibile, a non voler essere pignoli, ma pure nel seguito è colmo di imprecisioni di questo genere e di tratti che, se a definirli confusi poi divento pedante, non sono raccontati con sufficiente chiarezza.

A partire dal protagonista, stereotipo assoluto, poliziotto bravo (ovviamente) ma (ovviamente) con grossi problemi personali e passato misterioso, che l’autore fa di tutto per far vedere quant’è antipatico e scostante con lo scopo in realtà di rendertelo simpatico, e alla fine è riuscito benissimo a farmelo diventare antipatico e scostante. E pure deficiente. Come lo definireste voi uno che continua a indossare esclusivamente scarpe Clarks e ogni volta che piovono due gocce le deve buttare via perché si infradiciano? Questa non è una gag ricorrente, è una dimostrazione di idiozia pura. Sei ad Aosta, cazzo, non nel deserto di Atacama, un paio di scarponcini da montagna no? E lasciamo perdere le scopiazzature caratteriali prese direttamente da Salvo Montalbano, perché allora saremmo costretti a parlare anche di ulteriori scopiazzature, cominciando dagli altri poliziotti cretini in pieno stile Catarella per finire con le visioni di persone morte in pieno stile Ricciardi. E poi a me quelli che scroccano le sigarette a getto continuo stanno sui coglioni per definizione.

Ma la vicenda può anche incuriosire, e dal momento che volevo vedere che fine facesse la ragazza rapita sulla quale Schiavone è chiamato a investigare ho proseguito nella lettura, aggirando i luoghi comuni, scansando le incongruenze e fischiettando facendo finta di non vedere sui passaggi non tanto plausibili pur di arrivare alla fine.

Conclusione? Il romanzo si lascia anche leggere, ma lo stile di Antonio Manzini non mi è piaciuto proprio: la superficialità e l’imprecisione la fanno da padrone, e visto il numero di persone che parlano straordinariamente bene di questo libro questa è un’ennesima conferma alla constatazione che il 90% delle persone si lascia abbindolare con poco e quindi per avere successo bisogna scrivere stronzate. Non mi è piaciuto come si è risolta la faccenda, non mi è piaciuto l’inserimento della tragica vicenda finale e non mi è piaciuto il fatto che dopo aver tartassato in continuazione il lettore con stralci del rapimento visto dagli occhi della ragazza sequestrata quest’ultima scompare dalla scena e non se ne sa più nulla.

Non credo che leggerò altre avventure del Dott. Schiavone, né tantomeno guarderò la serie televisiva: Clarks? Mai messe, io sono uno di quelli che portano gli scarponcini da ottobre a maggio.

E tanto per continuare a essere pignolo, a pagina 162 c’è un altro furgone in viaggio (che quello dell’inizio ormai è dal rottamatore) nel quale il passeggero “…sentì il furgone acquistare velocità. Sempre di più, sempre di più. Scalava di marcia e correva sempre di più." Avete notato? È diventato un difetto cronico.

Nel dizionario della lingua italiana il verbo “scalare” ha tanti significati, tra i quali un’accezione per “diminuire, ridurre”. Soprattutto poi nel gergo automobilistico lo “scalare” è il decrementare le marce per consentire di alzare il numero di giri o per attivare il freno motore. Non si “scala” di marcia quando già stai aumentando la velocità, casomai innesti la marcia superiore. Tanto per continuare a essere pignoli.

O Manzini oltre all’ignorare cosa sia un vocabolario non saprà nemmeno guidare l’automobile?

Il Lettore 

Regalo di Natale

Buon Anno a tutti! Che sia proficuo di letture, ma prestate attenzione a cìò che leggete.

Tra i regali di Natale di quest’anno ho trovato ben due libri di racconti. Al momento di scegliere quale cominciare per primo ho deciso di partire da quello che ho ritenuto fosse una lettura più leggera: in questi giorni di vacanza, con moglie e figlio tra le pal… a casa per tutto il giorno, mi è praticamente impossibile trovare la concentrazione necessaria per leggere (non parliamo poi dello scrivere).  Non vedo l’ora che arrivi il sette gennaio.

Ho rimandato quindi a periodi più tranquilli la lettura di Murakami e mi sono accinto a gustarmi quest’ultima fatica di Sellerio la cui pubblicità prometteva un divertimento di qualità ad opera di alcuni degli scrittori più in voga del momento (avete còlto la leggera ironia che ho cercato di infondere in questa frase?).

Sei autori famosi, sei racconti di Natale: non se ne salva uno.

Checché ne dica la pubblicità.

D’accordo che è periodo di vacanza, d’accordo che sono stati voluti intenzionalmente leggeri, ma dal leggero intelligente al marcatamente insipido il passo è breve e nessuno degli autori interpellati è riuscito a fornire un prodotto che riuscisse ad uscire dalla seconda categoria. Sarà un’impressione personale, ma a me è sembrato che in tutti i racconti si senta troppo la costrizione indotta dalla commissione: “Ehilà, Alicia, còmo estàs? Scrivimi un raccontino giallo con la tua Pedra imperniato sul Natale, che ne facciamo un business! Tempo? Quanto ne vuoi, mi basta che sia nella mia posta elettronica per domattina, grazie! Felìz Navidad!”.

E quando fai così non è che la qualità ne esca avvantaggiata. Elvira Sellerio ne sarebbe inorridita.

In questo caso non serve a nulla decidere quale tra i sei sia il migliore, quanto cercare di salvare il meno peggio.

Nella mia classifica personale ho situato all’ultimo posto Bill James, con una storiella inutilmente logorroica nella quale si perde spesso il filo, seguito da una bartlettiana Pedra Delicado ancora più stucchevole del solito, ricca di modi di fare triti e ritriti in una storiella banale la cui conclusione è facilmente intuibile. A seguire Francesco Recami e Antonio Manzini, delle cui opere già il giorno dopo non ricordavo nulla, ad indicazione di quanto ne sia rimasto colpito, e al secondo posto ho messo Maurizio de Giovanni, che in una storia di poco meno banale ha perlomeno inserito dei personaggi interessanti con la sua consueta ammirevole prosa. Il racconto meno peggio, sempre a parer mio, è quello di Marco Malvaldi, ma solo per la simpatia dei suoi vecchietti e per l’humour da toscanaccio.

Certe operazioni la Sellerio se le potrebbe risparmiare: servono solamente a far calare nei lettori la stima che la casa editrice si è conquistata nel corso degli anni.

Oggi non esagerate con i cappelletti, mi raccomando!

Il Lettore