Di solito è blu o nero...
Va be’, a parte gli scherzi, questo è il romanzo che avevo comperato nel corso
di Umbria Libri, della serie
leggiamo anche gli autori sconosciuti e non si dica quindi che mi occupo solo
di libri famosi e scrittori noti. Che però, detto inter nos, nella maggior parte dei casi se uno scrittore non è
famoso una ragione ci deve pur essere. In effetti, questo romanzetto di brutto
non ha solamente la copertina…
Prima di passare alla
recensione del romanzo voglio raccontarvi della presentazione a cui ho
assistito. Per brevissimo tempo, ma bastante per poterlo tramutare in un
insegnamento su come non si fa una
presentazione. Tutto serve per imparare. Allora, entro nella sala e vi trovo
una quindicina di persone sparse sulle sedie come i pezzi degli scacchi in un
finale di partita. Al centro del tavolo in fondo l’autrice, Francesca Schaal Zucchiatti, bella
donna, affiancata alla sua sinistra da un distinto barbuto che mi hanno riferito
essere un professore di liceo. Alla sua destra quella che per me rimane
un’illustre sconosciuta sta raccontando la trama
del romanzo. Prima cosa che non si
dovrebbe mai fare: in una presentazione tutt’al più alla trama vi si
accenna, ma non si deve spiegare tutto per filo e per segno. Dovrebbe essere
come stilare una sinossi: brevissima e incisiva, tale da farti venire la voglia
di leggerlo, non di fartela passare perché alla fine è come se l’avessi già
letto.
Il tono è piatto e uniforme,
pare una veglia funebre. Inoltre l’impianto di amplificazione della sala è
regolato su toni che più bassi non si può, e della metà delle frasi non ne
capisco una mazza (mia moglie sostiene che è la sordità incombente, ma si
sbaglia; eh? come hai detto?): già questo mi innervosisce e sarei tentato di
andare io stesso al mixer a
smanettare un po’ sui cursori dell’equalizzatore, ma lascio perdere. La mia
costernazione raggiunge il top quando
la sconosciuta signora racconta tranquillamente il colpo di scena finale del romanzo! Non ci posso credere! A questo
punto l’autrice perde l’aplomb e si
incazza pure un pochetto, ma il danno è fatto. Per salvare la situazione
comincia a parlare il professore, ma il mio interesse è oramai del tutto
svanito: compro una copia del romanzo a otto euro solo per poterlo leggere
(speriamo bene!) e recensire e me ne vado a rischiare di farmi prendere per i
fondelli dai finalisti del Premio Strega.
Ma torniamo al libro, Il colore dell’inchiostro, che come
dicevo di brutto non ha solo il titolo e la copertina, con quella composizione
escheriana, ma tra le sue peggiori, di farfalle che ricordano troppo l’Acherontia Atropos resa famosa da Il silenzio degli innocenti. E tutto
quel nero di listato a lutto: un cazzotto in un occhio. A che scopo? Ma
lasciamo perdere, cominciamo a leggere. La vicenda (in breve, non come la
sconosciuta oratrice) è intessuta su un giovane assassino che rapisce una
ragazza, la rinchiude in un luogo introvabile e si mette a raccontarle la
propria vita in un lungo monologo. Ho usato 25 parole senza neanche dirvi il
finale, e ad averci avuto più tempo sarei riuscito a fare di meglio.
Comincio
a leggere, dicevo, e già
dopo dieci pagine ne ho le palle piene. Per carità, scelte semantiche
azzeccate, costruzioni sintattiche ineccepibili (del resto l’autrice è una giornalista);
sulla resa formale, a parte qualche refuso sparso qua e là, non si può proprio
dire nulla.
Ma una noia… una noia!
Un resoconto monocorde, per
niente avvincente, senza un briciolo di tensione narrativa, con capitoli di
narrazione autobiografica alternati a parti più corte nelle quali la ragazza rapita
(monocorde anche lei) esterna i propri improbabili pensieri. Mi trascino
svogliatamente per qualche decina di pagine costringendomi ad arrivare alla
fine per poterci scrivere sopra, ma l’esposizione narrativa incessante e
monotona dei pensieri dei due protagonisti è di un tedio tale che, oltre ad
addormentarmi ogni tanto, a un certo punto passo a leggere solo la prima frase
di ogni capoverso per poter arrivare in fondo più in fretta. Ci arrivo, ma che
fatica. E non mi resta nulla.
Un romanzetto che avrebbe
voluto essere un thriller, forse, ma
che alla fine potrebbe benissimo essere utile come sonnifero. Colpa mia. Poco
intuito, avrei dovuto capirlo già dalla presentazione.
Il Lettore
Nessun commento:
Posta un commento